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    她感激这种沉默。

    练完最后一组，她扶着墙喘气，心跳咚咚撞在耳膜上。脱下来的练功服搭在臂弯，水蓝色纱裙垂着，边角已经有些磨损。她低头看了眼，想起去年冬天，他看她手冻得通红，二话不说就把她的手揣进大衣口袋，嘴里还嘟囔：“你这手比冰坨子还凉，练舞也不能不要命啊。”那时候他还笨手笨脚地学民族舞基本步，踩了自己三回脚，疼得龇牙咧嘴也不肯放弃，非说“总不能看你一个人跳，我在底下光鼓掌吧”。

    她嘴角动了下，很快又抿紧。

    不能再想了。

    她抱起衣服，走向更衣室，脚步稳，背挺直。路过镜子时，她没再停留，也没回头。

    第二天清晨，她比平时早一小时到舞蹈房。天刚亮，窗外树影还黑乎乎的，屋里开了几盏灯。她换上练功服，热身、拉伸、压腿，一套流程做得一丝不苟。高难度动作一个个过，她把每个细节都做到极致，仿佛只有身体累到麻木，心里那点空落才能被盖过去。

    她不想纠缠，也不想追问。他选择退，她就跟着退。不是不难过，而是明白——有些靠近，反而会让他更麻烦。

    中午休息，她沿着校园小径散步，走到机械系教学楼附近。阳光斜照，红砖墙上映着梧桐叶影，斑驳晃动。楼里传来一阵笑声，熟悉得让她脚步一滞。

    是他的声音。

    东北口音重，尾音往上扬，正和谁打趣：“你这图纸画得跟蜘蛛网似的，咋不去印钞票呢？”周围一阵哄笑，他也在笑，听着轻松自在。

    她站在原地，没靠近，也没立刻走。风吹过来，带着点初夏的暖意，撩起她耳边一缕碎发。她盯着那扇开着的窗户，听见里面键盘敲击声、翻书声、说话声混在一起，热闹得很。

    她想起他塞进她练**里的徽章，银质的，刻着“1986”。她一直没戴，但收在香囊里，每天练舞前摸一下，像是某种仪式。她也记得暴雨那天，他冲出来撑伞，用《机械制图手册》护住她的设计稿，自己淋得透湿也不管。那时候她靠在他肩上，心跳快得不像话，以为……以为至少能多靠近一点。

    可现在，他躲着她。

    她轻轻吸了口气，抬手把碎发别到耳后，转身走了。步伐不急不缓，背影挺直，像一根绷紧却不折的弦。
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